Las líneas de Nazca

La estadística

2012-01-26T12:28:00.000-08:00

Buenas,

yo soy el que aparece en la estadística

y lo agradezco,

me arreglaría con menos, sabe

pero a mis chicos les enseño

a usar la ropa de sus primos,

que no se tira el pan

sin intentar

transformarlo en budín o una tostada.

Bueno aquí estoy,

soy el habitante de la patagonia

vengo

por mi kilómetro cuadrado.

Rafael Urretabizcaya. Informe sobre Aves. La grieta, 2011.

Son dos manos desnudas, tan desnudas

2011-10-28T11:42:00.000-07:00

En toda esa saciedad, urge una desgracia.

Deslizado en sábanas pulcrísimas piensa un infeliz.

En dulces nalgas piensa, sólo esa victoria.

De sus leales blancuras surgen animales sin suerte.

Arrancar un sueño para sí, esa violencia.

Atrapa un insecto. Muy cerca de sus ojos lo lastima.

Le quedan reflejos azules, pedazos de ala.

Laura Klein, A mano alzada, Libros de Tierra Firme, 1986

Canción, hendija y madera

2011-10-27T11:39:00.000-07:00

Muelle el medio día

cien

las rabias de centímetros

serradas

sin aristas vivas siguen

no era todavía, no estaba, vendría

qué pasado inexistente

obligaba a caminar

las lustradas por los pasos cachacientos

carreritas peligrosas, aliado, al caer

contra los pedazos toscos de tierra mojada, piedras lisas

apiñando los pilotes como vigas verticales o andamio reforzado

soportando las maderas perpendiculares allanadas,

los caminantes vacuos, las mujeres aburridas y los inertes

pescadores colgados de las cañas apoyadas en los tirsos apaisados

bordas del mismo muelle como puente hasta la casa alta

y a dos aguas de altura

blanca y más lejos, esperando

entre las maderas, los pilotes, las barandas y la casa

el río avisaba

no por las olitas contra las barras,

por las líneas anzuelos de los inertes,

por la estrechada senda ni por la borda movible

sino

a causa primera de

las hendijas entre una

y otra tabla

en el momento en que

violentamente

el ángulo de los ojos

se mudaba de la raya horizontal distante

noventa grados sin intermedio

a la caída a pico hacia el agua inestable, enervada

revolviéndose por franjas secas

entre las hendijas del importuno muelle

medio día

mes de verano y otoño.

año de malconciencia pecadora

espiando como se diera, las hendijas.

Susana Cella. Río de la Plata. La Bohemia, 2001.

EN EL BOSQUE DE PINOS DE LAS MÁQUINAS

2011-10-26T11:35:00.000-07:00

a Ricardo Zelarrayán

Máquinas vastas, máquinas fastuosas, máquinas enamoradas

de su trivial reiteración

cíclicas, lineales o iterativas: igual, indiferentes a la finali-

dad que les reclaman

órganos imantados por una sobrecarga de fines, medios

causas y condiciones que nadie imputaría a la voluntad

sus creadores

ni a la subordinación de los últimos que creyeron en ellas

Sumisión temblorosa a ritos, voluntad sostenida a gritos

voluntad de unas máquinas tenidas por expresión más

alta del amor en un tiempo mecánicamente acariciado

en estos tiempos que pocas veces terminan de vislumbrar

—en sueños— los creadores que las sirven

Máquinas superadas, despojos solitarios que en lo obsoleto

—su modo de morir— recuperan las marcas de su nacimiento

La voluntad de sus agentes

la voluntad de los que crean dispositivos a semejanza

imágenes de su pasión

la voluntad de quienes los operan aguardando un destino

mejor

la voluntad de servir sirviéndose cada cual a su turno del

azar ordenado y el cálculo

la voluntad de la monotonía y de las sucesiones del azar

y el cambio

El cambio

el cambio y su repetición

los reflejos

Hay máquinas pulidas que reflejan la luz deliberadamente

para evocar esa iluminación que no deben referir sus

manuales

empecinadas, opacadas, fresadas, empavonadas, tibias, pa-

vas, apabullantes

máquinas relegadas a contener la ebullición

o a detener el mundo en el instante en que incandece la

materia

Máquinas mudas, que callan o que, encalladas en los bal-

díos que rodeaba el zanjón, parecen a punto de gritar

fósiles demasiado recientes: metas fraguadas en metal

tempranamente desaparecidas

Máquinas irisadas, máquinas de contar y máquinas que

cuentan con tu pasión o que descuentan el tiempo rema-

nente de un juego

juego de los poetas, o de los chicos, o de hombres grandes

que apuestan a números, a caballos numerados o a códi-

gos binarios que representan el resultado de cotejar gru-

pos de once y once hombres parecidos

máquinas de once sílabas medidas

falsa arbitrariedad de la medida de las formas

Máquinas indecisas que nunca se detienen

máquinas divididas que se montan en aniversarios y catástrofes

y devuelven por unos días a la memoria el viejo

tema de la verdad

catequistas, instructores de vuelo, profesores de filosofía

partes del todo remuneradas para atenuar el miedo

colaboradores de la prensa: remunerados para testimoniar

las virtudes del fraude y no se entiende bien qué tipo de

goce vinculado al fraude

colaboradores de Clarín: captados por las cámaras para do-

cumentar una alegría de servir, aggiornatti.

Fogwill. Partes del todo. Sudamericana, 1998

Castigos

2011-10-25T10:18:00.000-07:00

espiando por la cerradura del ropero adivinó que el hombre de

la bolsa

era un ángel vacío.

no la agobió la ducha helada

sino el vapor de sus lágrimas perfectas

la llevaron al cuarto donde estaba el perro

le hizo escuchar su corazón

y sintieron el terror

haciendo reverencias

se negó a tomar el mate cocido

(allí flotaba el pulgar del fantasma)

la Enfermera cortó los dedos del estupor

uniéndolos en la súplica a la Virgen

susurraba:

“jamás volveré a hacerlo

volveré a hacerlo”

pero la sonrisa del látigo

abría y abría

su ortopedia.

Alejandro Schmidt, Átomos, Casi Incendio la Casa, 2009

Cuestiones

2011-10-24T10:14:00.000-07:00

Yo no sé si emigraron

los cielos extraviados que se buscan a tientas.

Yo no sé si defiende la noche el equilibrio

del animal que aúlla a la deriva,

si el olvido se acerca galopando,

o golpea temprano en las ventanas

del hombre que aún acecha.

Nunca supe siquiera dónde vive la muerte,

dónde están su taller,

sus herramientas.

Máximo Simpson, A fin de cuentas, Del árbol, 2008

Anábasis

2011-10-13T09:45:00.000-07:00

(...)

Este es el tren del mundo y no puedo sino hablar

bien de él. —Fundación de la ciudad. Piedras y bronce.

Fuegos de zarzas en la aurora

pusieron al desnudo esas grandes

piedras verdes y aceitosas como fondos de templos,

de letrinas,

y en la mar el navegante alcanzado por nuestros

humos observó que la tierra, hasta su cumbre, había

cambiado de imagen (grandes artigas vistas desde alta

mar y esos trabajos de captación de aguas vivas en la

montaña).

Y así la ciudad fue fundada y colocada en la mañana

bajo las labiales de un nombre puro. Los campamentos

desaparecen de las colinas. Y los que allí quedamos en

las galerías de madera,

la cabeza desnuda, los pies descalzos en el frescor del

mundo,

¿de qué, pues, nos reiremos; sí, de qué nos reiremos

desde nuestros asientos, ante un desembarco de muchachas y mulas?

¿y qué vamos a decir, desde el alba, de todo ese

pueblo bajo las velas? - ¡Llegadas de la harina...! Los

navíos, más altos que Ilión, bajo el pavo real blanco del

cielo, habiendo franqueado la barra, se paraban

en ese punto muerto, donde flota el cadáver de un

asno. (Se trata de encauzar ese pálido río, sin destino,

un color de langosta aplastada en su savia.)

Alexis Saint-John Perse, Anábasis, Visor, 2002

DE LA ANATOMIA DEL ALMA

2011-10-12T11:27:00.000-07:00

El alma de los verdugos presenta tres orifi-

cios: uno conectado con la parte alta de la cabe-

za, el otro con la zona del plexo lumbar, y el

tercero con las partes bajas.

La zona alta del alma se inserta en la escota-

dura etmoidal del frontal. Alli, a través de unas

diminutas lengüetas, se produce una vibración

que permite el encendido de la conciencia. Es-

ta vibración pasa por la “caja del mantel de

Fretless”, zona de líquidos donde asientan el

fervor, el ansia y la benevolencia. Esta caja o ca-

nal es irrigado por la sangre en toda su exten-

sión, hay celdas y celdillas y en cada una de

ellas se ensayan modos diferentes del compor-

tamiento.

La zona del plexo lumbar presenta una curva

cuya concavidad está vuelta hacia atrás. Allí, en

el ángulo diedro, entre los cuerpos vertebrales

y las apófisis transversales se encuentra el

“conducto de la sibila” que viene desde la zona

media del alma. Por este verdadero emisor de

enigmas, coadyuvan los misterios de la infan-

cia, lo vivido y no recordado, lo sagrado, la ley

del padre.

La zona baja o plana del alma, es una gruesa

vía que comunica el conducto deferente y el

eyaculador con las vesículas seminales. Esta

gruesa vía también recibe el nombre de “La ve-

na de más". Por aquí transita un elemento lí-

quido que, junto con un gas, constituyen la ba-

se orgánica de los sueños.

Los sueños de contenido erótico aniquilan

el fluido dejando en estado puro al gas, que tie-

ne propiedades fecundativas.

Resumiendo: los tres orificios del alma res-

ponden a una ética (zona alta), a una Ley (zona

media), y a una naturaleza (zona baja).

Alberto Muñoz, Tratado de Verdugos, Filofalsía, 1989

Poema de la piedad

2011-10-12T11:25:00.000-07:00

VII

A pesar del señor, a pesar de la vara.

Ya no es sólo mía, mi muerte:

su sueño se desnuda y muestra

los vientres claros, la intacta ágata,

el abbramu alto. Los perros calientan las camas,

los perros, mi sangre, mi muerte cotidiana.

Nos damos, a la yegua dorada,

a la boca de heridas, al vino moroso.

Cuesta el amor sin la bestia,

el saco de otoño puro,

la honda de blancura,

el remoto bosque, el cántaro blando.

Hay una pared de amarillo lloro.

Mis rodillas están lamidas.

Tus pechos están lamidos.

Las cuclillas, los niños acechados. La suma del dolor,

como un cuerpo

dentro de mi cuerpo.

Los hilos se restauran,

siempre.

Roberto Raschella, Malditos los gallos, Finnegans, 1979

60 din

2011-10-12T11:23:00.000-07:00

como una partitura se repite el camino

el peaje

un dedo en auto-stop

los puestos de comida al paso

el camionero sin dientes me cuenta cómo

levanta aceitunas de las calles de bahía

y las conserva

yo repito 100 veces sí

siempre hago dedo

repito

dejá que chiflen los vientos

detrás del vidrio llueve con sol

se casa una vieja

y este pueblo se está llenando de cactus

luego de los ravioles casi caseros

del resto mar azul

me baja una pesadez de duelo

la cocinera estaba triste

pagué

salí

el asfalto cocía las últimas gotitas de lluvia

algunas manchas de aceite formaban mariposas

(...)

Paula Yende. 60 din. Llantodemudo, 2006

La taza

2011-10-11T09:58:00.000-07:00

una taza un sobre en el que la lengua impone un

poder; las uñas esmaltadas de rojo y tres desnudas

cebollas en el mármol

no deberíamos acercarnos a esa brus-

quedad del objeto que satura como un golpe

no deberíamos ser honestos en el terror.

Mejor palidecer como esa línea de álamos en la tormenta.

Mejor estar callada mientras la fiebre unta las sienes con

grasa de ciervo

mejor esperar a que las hojas del nogal apacigüen el sende-

ro de piedras rojas. Parques con una pálida herida de

mármol pierden su agua rara, lastimosa hundimientos

en la frondosa oscuridad.

no deberíamos acercarnos a objetos tan

nítidos.

Zonas que no conocen piedad

Leonor García Hernando, Tangos del orfelinato : Tangos del asesinato, Colección Mascaró, 1999

La trucha negra

2011-10-10T06:56:00.000-07:00

Se encorvan sobre el agua nocturna

graduados en económicas,

doctores en la divinidad;

la trucha inhala y se va,

su brillo granate es un rizo

tuyo que se deshace en el baño,

un suspiro que sube

desde los sótanos de tu oficina.

Eugenio Montale. La tormenta y otros poemas. DVD poesía, 2003.

Diario de duelo

2011-10-09T05:46:00.000-07:00

27 de octubre

- ¡No ha conocido usted el cuerpo de la mujer!

- Conocí el cuerpo de mi madre enferma, moribunda

29 de octubre

Idea -que causa estupor pero no desolación-

que ella no ha sido “todo” para mí. Si no, yo no

habría escrito obra. Desde que la cuidé, desde hace

seis meses, efectivamente, ella era “todo” para mí,

y olvidé completamente que había escrito. Yo era

perdidamente para ella. Antes, ella se hacía trans-

parente para que yo pudiese escribir.

Roland Barthes, Diario de duelo, Siglo XXI, 2009.

Buscó

2011-10-08T12:22:00.000-07:00

Buscó debajo del tronquito

en el centro del pastel de cumpleaños

debajo de los almohadones

de esas macetas y nada.

Corrió la voz de la madre que recomendaba cuidado

la de la abuela que decía dejalo corrió

la mano del padre que quería encenderla el fósforo

que había chirriado. Corrió también niño al niño.

Corrió el día de Navidad.

Corrió a un costado el peligro del fuego

y entonces filmó.

Chispas.

Lucecitas de vida corta.

Poesía hecha con lo que antes hubo.

Majó Abeijón. Sobrevivir a la luz. Limón, 2005.

La llave

2011-10-07T14:12:00.000-07:00

Para poder llorar los hijos

toman prestado el rostro de la abuela muerta

Dios sigue siendo una piedra que se llena

de musgo en el jardín del lado

Con la memoria en llamas

en medio de una lucidez terrible

tiemblo me empapo

sigo encontrando trozos de espejo en las veredas

un candado habita en la puerta de la iglesia

cruces de alquitrán sin nombre

palpitan bajo nuestros pasos

Alguien dijo que este día

sería frágil

como la muerte

Con un beso ciego atravieso el silencio

y me hundo en la pupila de esta noche inabarcable

Yenny Paredes, Lof Sitiado: Homenaje poético al pueblo mapuche de Chile, LOM Ediciones, 2011.

Post aetatem nostram

2011-10-06T12:29:00.000-07:00

(...)

Pegada en los paneles callejeros,

en la "Epístola a los gobernantes",

un famoso y conocido citarista del lugar,

hirviendo de indignación, escribe valeroso

un llamamiento a retirar al Emperador

(en la siguiente línea) de las monedas de cobre.

La muchedumbre gesticula. Jóvenes,

viejos canosos, hombres maduros

y heteras instruidas

afirman al unísono

que "antes esto no ocurría", sin precisar,

no obstante, qué es exactamente

"esto":

valor o servilismo.

La poesía, según parece, consiste

en la ausencia de fronteras claras.

El horizonte es de un azul insólito.

Rumor de la marea. Como un lagarto

en marzo, cuan largo es, sobre una roca

seca, ardiente, un hombre desnudo

pela almendras que ha robado. Algo más lejos

dos esclavos encadenados uno al otro,

dispuestos, se diría, a darse un baño,

se ayudan entre risas a quitarse

los harapos.

Es increíble el calor;

y el griego se arrastra roca abajo,

ojos en blanco como dos dracmas de plata

con las efigies de los nuevos Dioscuros.

Joseph Brodksky. No vendrá el diluvio tras nosotros. Galaxia Gutemberg, 2000.

EL ORDEN IMPROBABLE

2011-10-05T12:25:00.000-07:00

Entre los círculos frígidos del pensamiento conceptual hay un pensamiento que juega ingenuamente y sin reflejarse, como un florecimiento de fuerzas vivas y de fecundación; un pensamiento que se confunde con esa fluidez de la que no somos sino formas y frecuencias, solamente colores, olores y resistencias, relaciones de energía y concentraciones moleculares.

La reja del arado revuelca en ella grandes terrones negros aún húmedos de un resplandor de origen, y no es sino un agujero de más en la imagen que reflejan los espejos entre sí. Al viento de las estaciones envejece el enigma de nuestros rostros, de nuestras voces. Las arrugas profundas enrían las ráfagas de luz indiferente.

Lorand Gaspar. Acercamiento a la palabra. FCE, 2007.

Como la nieve en Los Alpes

2011-10-04T16:33:00.000-07:00

(…)

El ave negra, que en el pico lleva el almuerzo

a San Antonio en su lugar del desierto,

es quizá la que siempre

vuela cerca de nosotros,

con el corazón de cristal,

de la que otro hombre santo

del último día anuncia

que cagará en el mar

de forma que hervirá el agua,

la tierra temblará y la gran ciudad

de la torre de hierro se alzará en llamas,

el Papa se acurrucará en una gabarra

y caerá la oscuridad

donde la negra caja caiga,

un polvo amarillo y gris

cubrirá la tierra.

W.G. Sebald. Del natural. Anagrama, 2004.

Coágulos

2011-10-04T16:31:00.001-07:00

Después,

en el camino

hacia la estación

para tomar el tren,

aprieto bajo la planta de los pies

los frutos de los paraísos

que bordean la calle.

Son unos coágulos

que revientan

en la vereda

y salpican una tinta oscura.

Sin embargo esas marcas

son inservibles

para otros que leen

en los mismos mosaicos

gastados y sucios

el dibujo de las señas.

El oráculo se cumple de todas maneras

y en cualquier país de oriente o Latinoamérica

estalla una guerra

en el mismo minuto

en que yo aprieto

ese coagulito bajo mi metatarso.

Y alguien en Lanús

hunde un arma

en el vientre de su madre

y dispara.

El eco de ese disparo

suena bajo mis pies

y trepa por mis piernas

sin abrazarme.

Va dibujando un recorrido,

un mapa de líneas rojas

que parecen tener un olor

parecido al de la sangre.

Ángela Pradelli. Un día entero. Del Dock, 2008.

En las terribles alturas, un fuego fatuo...

2011-10-04T16:29:00.000-07:00

En las terribles alturas, un fuego fatuo:
¿acaso un astro así refulge?
Astro transparente, fuego fatuo,
tu hermano, Petropol, muere.

En las terribles alturas arden los sueños terrestres,
un astro verde refulge.
Oh, si eres un astro, hermano del agua y del cielo,
tu hermano, Petropol, muere.

Una monstruosa nave en las terribles alturas
navega veloz, alada.
Astro verde, en bella miseria
tu hermano, Petropol, muere.

La primavera transparente sobre el negro Neva
se quebró. La cera de la inmortalidad se consume.
Oh, si eres un astro, Petropol, mi ciudad,
tu hermano, Petropol, muere.

Osip Mandelstam. Tristia y otros poemas. Igitur, 2000.

ELADIÓS DE LA LUCIÉRNAGA

2011-10-03T12:39:00.001-07:00

Sólo ella sabía cuánto tiempo

se arrastró por la piedra

hasta que la mata le afilase

las alas fuertes.

Después todo cedió

a la simplicidad del sol.

La noche la expulsó a la órbita

del hombre

y ya no existían ni cuerpo

ni alas.

Solamente la luz entonces dijo

que existía nuestra vista.

Y mudos mirábamos largamente

cómo el insignificante gusano

se transformaba

en estrella.

Mateja Matevski. Luciérnagas. Del Zorrito, 2011

MÜNICH

2011-10-02T13:04:00.000-07:00

Los patos de Baviera son más blancos,

sin aire los insectos.

Buscando el error de esta ciudad

distinguimos la mancha:

en el centro de Munich

un niño intenta nacer entre la gente

pero nadie lo ve.

Sobre una cama de hospital

su color, claudica.

También el de esos patos

que hace instantes

nadaban blancos en el parque.

En la laguna

un reflejo pecador

dicta el designio

de los recién venidos:

nacemos del desequilibrio

moriremos

equilibristas.

María Casiraghi. Décima Luna. Alción, 2011.

Historia de la blancura

2011-10-01T14:31:00.000-07:00

Vi el salar desde el aire,

es como un velo
de muselina rosa;

lo pueblan
me dijeron
diminutos crustáceos carmesíes:

por eso
en el salar aprenden su color
los flamencos.

Y vi las parvas
al amor del tiempo

donde la sal
las lluvias la desnudan,
el sol la abrasa con su abrazo.

Rosa
última de las eras
del planeta
del agua
de la tierra
de lo amargo

la sal
no nació blanca
no nació suave

sino aprendió
en perderes.

Ramón Minieri. País de la Sal. Don Bosco, 2000.